O Escravo que não Era Isauro

Não sei se peço perdão a Bernardo Guimarães ou a Mario de Andrade pelo estrago irreparável à lógica, ao português, ao bom senso e à Isaura pelo mau gosto de minha parte ao nomear essa peça de lamento retardada.

Como ambos já morreram (e desconfio que Mario teria um orgasmo invés duma fúria ao notar esse título esdrúxulo), então prossigamos e deixemos de lado tal divagação intelectualoide de minha parte estúpida.

Annie Lennox diria que doces sonhos são feitos disso: Todo mundo está procurando por alguma coisa. E quem sou eu pra discordar? Até porque eis mais um desgraçado sonhador. Mais um que sabe bem que alguns deles querem me usar, alguns querem ser usados por mim (poucos, diria mais), alguns querem abusar de mim, há aqueles que diriam "Use e Abuse", só não sei onde esses promíscuos andam que se dão a todos, mas a mim deixaram na porta do bordel dos sonhos sem prazer e só cantarolando ou a versão diabólica de Brian Warner ou aquela deturpação que só brasileiro sabe fazer bem inserindo algumas palavras de baixo calão (e escalão também, óbvio) pra encher as boates de prostitutas mirins que são mais baratas que vagabunda de beira de esquina fumante de crack. Perdão pela violência, e se sua filha ou você for uma dessas, não precisa perdoar porque não pedi a você.

Muito menos a você que por muito menos ainda troca caras decentes ou que ao menos lutam pra ser um por qualquer babaca com olhos claros e carro 0 Km. Olha só, parece um desabafo de um mal amado. Deve ser. Não importa. Ninguém importa-se. Nem se fosse um importado.

"Hold your head up

Keep your head up (movin' on)

Hold your head up (movin' on)

Keep your head up (movin' on)"

O desejo de amar. De ser amado. De ser um homem completo que completa uma mulher. Chamam isso atualmente de "escravoceta". Deve de ser. Um escravo completo da melhor criação divina. Ainda que essa mesma criação tenha desejos sádicos de, no seu empoderar-se, sentar no rosto dos seus escravos e realizar fantasias com flatos. Justificam ser o troco de séculos de desprezo de meu sexo. Afinal, somos todos iguais, ainda que o Brad Pitt ou o George Clooney angariem mais público que eu angariaria ainda que virasse um desses retardados virtuais que postam vídeos correndo nus ou comendo ração de cão-humano.

E vocês que assistem comem do que ele cuspiu no potinho. Bom apetite.

Ipanema Girls, salvem-me. Não, vocês me afogariam em meu terror viciante, em meu visco pastoso da desgraça diária. Vocês vivem a me afogar aí. Por isso hoje tentei pegar um passaporte escocês rumo ao meu inferno astral. Ainda que de signo eu só acredite que virgem nos dias atuais quase sempre é só o signo mesmo.

Sweet dreams... are made of this... e do amargor do fel feito por um usuário de kilt que estava louco pra me ver vomitar na mesa da bodega.

"Youtuber mata namorado em pegadinha trágica". E eu com vontade de usar a velha máxima do "seria cômico se blá blá blá" e desisti porque eu ri igual. Eu sou um desalmado, parabéns senhor Jones por sua completa falta de compaixão. Obrigado mundo por me fazer ser assim. Obrigado de nada.

Por falta do que escrever vou fazer um plágio astronômico.

Toda vez em que eu me olho no espelho estas linhas no meu rosto ficam mais claras, o passado se foi.

Passou como do nascer ao pôr do sol, não é assim - Todos tem suas dívidas em vida pra pagar

Sim, eu sei que ninguém sabe de onde vem e para onde vai, sei que é o pecado de todos, é necessário perder para saber como vencer.

Metade da minha vida está em páginas escritas de livros, vivendo e aprendendo dos tolos e dos sábios. Você sabe que é verdade - Tudo que você faz volta para você.

Bem, cante comigo, cante pelos anos, cante pelo riso e também pelas lágrimas. Cante comigo, mesmo que só por hoje, pode ser que amanhã o bom Senhor o leve.

Sonhe, sonhe, sonhe... Sonhe até que se realize.

Que bonitinho. Legalzinho. Pensarei no seu conselho, Steve Tallarico. Só tô decidindo ainda com qual acompanhamento vou pôr no copo. Sr. Jones, vê se aprende duma vez que sonhar sóbrio é melhor do que mal acompanhado! Deixa esse copo americano virado pra baixo só por hoje e vai dormir. Vai que acordo de manhã cedo igual Paulo e Silas depois de cantarolar pela madrugada igual eu louvando ao Deus dos Sonhos - O Original, não a cópia grega que falam lá no velho ditado de descansar nos braços de Morfeu - e quiçá um terremoto ou ao menos uma roída marota de uma lima apareça e me arranque dessas algemas e grilhões, dando-me a lei Áurea. E talvez alguém de mesmo nome, ou uma princesa Izabel ou outra princesa qualquer aí. Pra eu ser escravo agora só dela.

Quizás, quizás, quizás... hein Osvaldo Farrés!