Difícil dizer quem consegue esse talento, esse presente, dádiva
Os artifícios sempre geniais, planos de ilusionistas
Mas de duvidosos resultados para todos
Às sensíveis alguns prometem a delicadeza
Levam-nas aos paraísos mais ilusórios que uma batida de absinto e LSD podem trazer
Mas no fim, a ressaca, o efeito se vai
E talvez uma overdose de ilusões dá o tom final quando mostram-se torturadores
Mais cruéis do que a Ditadura Militar ou o comunismo Stalinista
Às altruístas alguns prometem cuidar de todos ao redor
Benfeitores tão credíveis quanto os artistas famosos em suas belas campanhas de fim de ano
Mas no fim do feriado, o pano cai, as luzes se apagam
E percebe-se que o mesmo não se preocupa nem consigo mesmo, nem com você
Não respeitando nem sua unha quebrada, quanto mais sua TPM ou seus conflitos pessoais
Às vegetarianas alguns falam renegar até o ovo de codorna do fim de semana
Tão preocupado com animais quanto um cuidador de touros prestes a ir para as arenas de Madri
Mas basta começar o espetáculo e ele pegará sua capa vermelha e sua espada de matador
E vide o quão ele te trata pior do que trata os pobres cachorros de rua
"Pulguenta", "carrapato" e outros "elogios" que não se falam nem com um cão, imagina uma mulher
Às alternativas alguns viram hippies, roqueiros, punks, góticos, emos, o diabo até se possível
O visual é tão carregado que é visível o quão falso é, tal qual bandas encomendadas pela televisão
Mas é só o ibope fracassar, o programa acabar e um troféu carregar
Que o troféu será você, tornando-se pregada numa parede em exposição pública
Mais uma conquista de muitas na carreira desse genial camaleão e sua língua pegajosa e fatal
Às politizadas o mesmo pode tornar-se um ativista político
Combatente tão verídico quanto os tiradores de selfies em manifestações ou os vândalos black blocs
Mas depois das mil curtidas no Instagram, das vidraças quebradas e "mamãe, tô na Globo!"
Percebe-se sua alienação insensata em ignorar suas necessidades de esposa e futura mãe
Devo complementar - mãe SOLTEIRA, isso que será, a não ser que aceite a ideia dele de abortar...
Às cristãs o mesmo vira o maior religioso do universo
Nem Malafaias ou Macedos seriam mais, ainda que tão verdadeiro quanto um manequim de paletó
Mas quando o feijão porventura queimar, o paletó sujo ficar, o quarto com uma misera poeirinha
O demônio será fichinha, pois o fogo do inferno brotará da boca - e talvez até de sua pesada mão
Uma fé inválida, blasfêmia completa, monstruosidade de alguém que suja a palavra amor
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Enquanto passam ao meu lado esses péssimos atores rejeitados para o teatro da vida
Rumo ao seu teatro dos vampiros preparados para sugar sangue e esperança das donzelas da vida
Eu aqui lamento não saber ser um meta-morfo por conveniência para
Eu só tenho como talento eu mesmo, se bastar a você que me lê
Amar esse pobre tolo pelo o que ele é, do meu jeito, sem panos, fantasias ou tentativas de ser o que não sou
Eu imploro que ainda exista alguém que possa parar de jeitinhos de outros - de falas e promessas tão belas quanto políticos nos quarenta e cinco dias de campanha eleitoral
Eu imploro por alguém que possa me amar, ou ao menos experimentar o meu amor que guardo aqui
Não em frascos bonitos, invólucros fantásticos, embalagens tão ilusórias
Mas nesse vaso quebrado e cansado que vos fala e grita pra você "eu te amo, vê se me ama também!"
Sem fantasias, idem...
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